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La presque vie d'Edgar



Edgar était un garçon énergique, enjoué et souriant,

Il est aujourd’hui un homme discret, un peu bedonnant.

À 52 ans, l’excuse du lendemain ne fonctionnera plus pour lui,

C’est ce qu’il s’est dit ce matin, à peine réveillé, meurtri.


À cœur et volets fermés, toujours, avait-il misé sur cet éternel « demain »,

Il se met à pleurer, réalise que c’était à lui-même de se tendre la main.

Qu’on lui redonne sa chance, qu’on le fasse revenir à ses vingt ans,

Il jure qu’il a compris, qu’il sait désormais que demain, c’est maintenant.


Edgar passera cette journée dans son lit, le visage gonflé par les regrets,

S’il avait eu des amis, il aurait été trop accablé pour leur téléphoner.

Il pensera à ses parents, les maudira pour ne lui avoir rien transmis,

Inconsolable, il se rend compte qu’il est passé à côté de son unique vie.


Dix jours s’écouleront après cela, puis Edgar se suicidera,

Il laissera derrière lui une émouvante lettre que personne ne lira.

Edgar était un homme sensible, intelligent, pas vraiment laid,

Il aura été la seule chose qui, peut-être, lui manquait.

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